So schnell sieht man sich wieder: Vor vier Wochen habe ich mich aus meinem "Alleine los Blog" von euch verabschiedet. Ich dachte, es ist (vorerst) alles gesagt, geschrieben, erzählt. Ich wollte mich still hinter den Kulissen meiner beruflichen Neuorientierung widmen, um im besten Fall eines Tages mit einem BÄM wieder da zu sein und euch zu verraten, wo ich gelandet bin. Doch vor ein paar Tagen ist mir klar geworden, dass der vielleicht spannendste Teil meines Weges so nicht erzählt wird.

Ich bin Mitte fünfzig, für nicht wenige in meinem Umfeld genau das Alter, sich in einen sicheren Hafen zu begeben oder besser noch, falls vorhanden, gleich dort zu bleiben. Ich jedoch kehre diesem Hafen den Rücken zu und steuere stattdessen mit meinem Boot in Richtung offenes Meer: Nach über fünfundzwanzig Jahren Betriebszugehörigkeit verlasse ich meinen Angestellten-Job.

Es geht nichts vorwärts, in keine Richtung. Nun quält mich seit Tagen auch noch eine Erkältung. Eine leise Stimme in mir flüstert: Na und? Was ist so schlimm daran? Was daran schlimm ist? Dass ich das jetzt absolut nicht gebrauchen kann. Denn nicht nur, dass nichts vorangeht, jetzt bleibt gleich alles liegen. Einschließlich ich.

Was für ein Eiertanz. Ich lese, ich gehe ins Kino. Ich treffe mich mit Freunden. Sehnsüchtig schnappe ich nach jeder Gelegenheit, die mir Ablenkung verspricht. Ist das Mobile meines Lebens mal einen Moment lang ruhig, gebe ich ihm selbst einen Schubs und freue mich, dass Augen, Ohren und Kopf wieder beschäftigt sind. Und wofür das Ganze? Um das Rufen meines Auszeit-Manuskripts nicht hören zu müssen.

Vor meiner Wohnungstür stehen unzählige, wahllos hingestellte Schuhe, als wüssten sie selbst nicht so genau, wie aus ihnen wieder Paare werden sollen. Unschlüssig drehe ich den Wohnungsschlüssel in meiner Hand. Vier Monate, nachdem ich mich von hier aus aufgemacht hatte in meine Auszeit, fühlt sich mein Ankommen jetzt an, als käme ich nur zu Besuch.

Nach dreieinhalb Monaten ist er da: der Tag meiner Heimreise. Ob er das wirklich ist, bleibt abzuwarten. Die Zeichen am Flughafen von Faro stehen für mich gerade noch auf Rot. Ein Satz der Beamtin am Abfertigungsschalter hatte nicht nur meinen Puls binnen Sekunden in die Höhe schießen, sondern mich auch still fragen lassen, ob ich wirklich so sicher sein kann, dieses Land heute verlassen zu dürfen.

Das schicke hellgraue Trekkingrad samt Gepäcktasche liegt keine zwanzig Meter entfernt von mir unabgeschlossen im Sand. Die junge Frau um die Dreißig, der es gehört, läuft soeben zum Wasser hinunter und joggt nun am Strand in Richtung Steilküste davon. Sie blickt nicht ein einziges Mal zurück. Ob sie annimmt, dass ich ihre Sachen im Blick behalte?

Als ich in meine dreieinhalbmonatige Auszeit starte, habe ich knapp fünfzehn Kilo im Rucksack, gepackt nach einem einfachen Prinzip: Es kamen nur ausgesprochene Lieblingskleidungsstücke mit. Kein „Geht so“-Shirt, kein „Na ja“-Kleid. Dafür nur Bestseller, auf die ich mich jeden einzelnen Tag freuen würde, sie zu tragen.

Ich sitze hier, und die Tränen rollen. Es passt nicht wirklich, mitten im Café, an den Nachbartischen Gäste, die mich verstohlen und auffällig unauffällig mustern. Der Kellner kommt vorsichtig näher, fragt, ob alles in Ordnung sei, oder ob ich etwas brauche. „Tudo bem, alles gut“, schniefe ich.

Das Gewohnheitstier liegt beleidigt in der Ecke. Es hat hier absolut nichts verloren an dieser Bushaltestelle, um neun Uhr morgens, die Geräusche der Heckenschere im Ohr. Am liebsten würde ich ihm sanft über den Kopf streichen und ihm sagen, es wird alles gut. Sagen, dass wir heute Abend schon wieder zu Hause sind. Doch es ist nicht der richtige Moment.